Мотя, не гази...

– Ой, Мотя милый, слышишь, не гази.
Ой, Мотя, тише, чуть притормози.
С тобой несёмся мы как страшный ураган.
Ты Мотя взрослый, но какой-то хулиган.

Мопед развалится – не соберём колёс.
Ведь до водителя ты, Мотя, не дорос.
Нет даже каски, шлема у тебя.
Меня не жаль, так пожалел бы хоть себя.

А бабы... С завистью все на меня глядят.
Конечно, Мотю увести они хотят…
Ведь дело ясное, что он в любви гроза.
Жаль, не умеет надавить на тормоза.

Напрасно браги выпили с утра...
Не знаю сколько кружкой из ведра.
И начался в душе такой кураж,
Что жизнь свою, не думая, отдашь.

По косогорам, вдоль большой реки...
Теперь на попе будут синяки.
Но от любви кружится голова.
В лесу трава нас поджидает, мурава.

– Ой, Мотя милый, слышишь, не гази.
Умру от страха я, хоть чуть притормози.
В душе моей от чувств такой пожар,
Как будто капнули туда мне скипидар.